Не все слова еще сказаны,
Но для чернил сосуд пуст.
Как художник рисует маслом,
Так чернила мои по венам текут.
Я красным по белому напишу
Про свою молодую жизнь,
Как вечерами лунными я грешу,
Что у попа не хватит молитв.
Как я горькую пью на исходе сил,
Как дерусь за товарищей у кабака,
Как выкрикивал пьяные бранности,
Они из уст лились словно река.
Как я девушек брал словно вещь,
Но они на том были рады,
К их медовым губам словно клещ
Прижимался ради забавы
Как ни верил ни чьим словам,
Лишь себе как монашка был предан
И к своим пусть и малым годам
Понимал,что иду я не правильным следом.
Коль уж все святые на свете
Да и ангел-хранитель сдалась
Жизнь мою ничего не осветит
А она только лишь началась
Баллада о молодости
© Copyright: Поэт Потерянного Века, 2017
Свидетельство о публикации №117081100977
Свидетельство о публикации №117081100977
Рецензии