На столе моем письменном пыль.
И в тетради белеет снег.
За окном заметает быль…
И я чувствую - бег, бег.
Вьюга кружится по дворам,
Бег стремительнее ветров.
Разлетается лед по углам
Под ударами каблуков.
Запорошенных улиц, домов
Я не вижу, лишь синие сны,
В обрамлении белых снегов
Голубые дворцы.
Синий сон… Синяя грань.
А я чувствую – снова, бег!
Как ненадолго брошен там,
Убегающей, в спину снег…
На столе моем письменном пыль
© Copyright: Лана Басова, 2017
Свидетельство о публикации №117081109528
Свидетельство о публикации №117081109528
Рецензии