Писала белые стихи,
Ну, так хотела.
Платила болью за грехи
Души, не тела.
Ночь колобродила без сил,
Себя ругая.
Всё он хороший выходил,
Она - плохая.
Толпились строчки невпопад,
Перо, чернила...
Всё это было век назад.
Она любила.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.