Михайловского томик

Бывает жизни полоса
Идешь, бредешь, себя не зная.
Звенит июльская коса,
Роса глядит в зарю нагая.

Прохладой утренний лесок,
За ворот дрожью пробираясь,
Уводит вглубь, где неба клок,
Сквозь липы пал, на землю каясь.

Глухих дорожек поводырь,
Оврагов жалобная поросль,
Но вот блеснула речки ширь,
В ней поэтическая совесть.

Бродил ли здесь поэт в раздумье,
Иль уходил гулять в поля,
Иль в ночь глухую, в полнолунье,
Стоял, о дружестве моля.

Здесь на дорожке у обрыва,
У спуска лестницы крутой,
Стояла дева, молчалива
И локон вился золотой.

Случайный вздох, души брожение,
Обрывок фразы ..., бог ты мой.
Ах колдовство, само смущение,
И что - то странное со мной.

Откуда ты взялась колдунья,
Ты человек, иль дух, иль Бог,
Откуда ты стихов певунья,
Поэт тебя придумать мог?

О да, твой век давно ведь прожит,
Ты сгусток духа и любви.
Слова и взгляд твой, сердце гложет,
Признаньем время оборви.

Да нелегко здесь быть поэтом,
Здесь гениальности пятно,
А ветры носятся по свету,
Стуча в закрытое окно.

Пуста усадьба, няни домик
И вечер с тучей пролетел.
Прощай Михайловского томик,
Его прочесть я так хотел.