Листок

        Жизнь остывает. – Я один остался.
Друзья к земле слетели, не коря.
Последняя осенняя заря –
И мой черёд вспорхнуть в последнем танце.
Проносятся событья в голове
То ветрено, то солнечно и пылко.
Но я привязан каждою прожилкой
К тем сокам, что дала мне ветвь.
Они почти совсем истощены,
И им со мной уже не интересно.
Закрылись от меня корой древесной
Все поры до поры иной весны.
Здесь только вечность перечёркивает сроки,
Нам отводя лишь свой короткий век.
Нас хладом, сединой покроет снег,
Размыв в листах написанные строки.
Полёт последний. – Я к нему готов.
Он завершит метанья и скитанья.
И грабли веером сметут в одно шуршанье
Весь шелест ненаписанных мной слов.
Замолкнув под промёрзшею водицей,
Мечты и рифмы от последнего листа
Исчезнут – и страница вновь чиста,
Чтоб изначально по весне родиться.
Но, может быть, в весенней юной почке
Жизнь возродит и нас, ушедших, строчки…