Он и Она

они в друг друге отыскали счастье.
и вот с улыбкой, взгляд лишь отводя,
она выводит на его запястье:
"с тобою рядом обрела себя".

и снова череда её историй
о безупречной жизни на земле
рушила множество заманчивых теорий,
что терпеливо он хранил в себе.

он сберегал внутри себя сугробы
простейших мыслей, громогласных фраз.
вы спросите зачем? конечно, чтобы
она была с ним рядом. здесь. сейчас.

да, безусловно, рядом, и счастливой,
ведь не случайно их сердца сошлись.
она жила настолько торопливо,
что их понятия о счастье разошлись.

и как то утром он, едва проснувшись,
взял по привычке в руку телефон
и вслух прочёл, от сна уже очнувшись:
"билеты на руках, седьмой вагон".

и он присел, согнувшись неуклюже,
сомнение вслух произнося свое:
"все это время ей не я был нужен,
приятно было общество мое".

и истощая права стать свободным,
ее картину жизни рисовал.
"мой почерк оказался не пригодным".
и он тогда ей так и написал.

он ей писал, сомнительно и резко,
тепло и нежность больше не даря:
"с тобою рядом стало мне так тесно,
что опрометчиво я потерял себя".

но надо же, оставить человека -
подумаете вы, ах, как же так?!
но только с ней - он узник, он калека,
по-прежнему считаете "дурак"?.

мы рано или поздно ждем ответы,
и нету в судьбах наших мелочей,
но одеваем на людей жилеты
своих желаний, правил и идей.

а если вы кричите о безумной
о бесконечной красочной любви,
то как, скажите, силой столь бездумной
вы в цепи приковать любовь смогли.

-
и мысль засела, верно, очень прочно
в ее душе, и в сущности проста:
"все, что нам важно, не бывает срочно.
а все, что срочно - только суета".