Музыкант не играет, и клавиши слоем пыли
покрыты который день.
Музыкант не играет. Волной вдохновенье смыли
проблемы и просто лень.
Ему вдруг показалось: октавы, ключи, бемоли
ранят больше, чем тишина,
или крики и плач; не то, чтобы он доволен,
но когда каждый нерв – струна,
то смычок разрывает не хуже картечи душу,
а ударные – пушек залп.
Музыкант замолчал, закрывая в смятеньи уши:
он не знал (или, может, знал?),
что от музыки в сердце сбежать никуда не выйдет,
без неё – не дышать, не жить.
Из сомнений клубка вырываясь, он ясно видит:
крепче стали созвучий нить.
Музыкант снова здесь. Быстро клавиши пальцы ищут,
пыль летит в глубину небес.
Музыкант заиграл. Нет прекрасней стези и чище
возвращенья к своей судьбе.
Музыкант
© Copyright: Жень Шень 713, 2017
Свидетельство о публикации №117081008443
Свидетельство о публикации №117081008443
Рецензии
