За щиколотку держится рукою
Веревка, хватом мертвеца.
Вешу я в состоянии покоя,
Вокруг все движется, несется без конца.
Потертая, вот-вот и оборвется,
Внизу лишь пусто, первозданный мрак.
Как долго, интересно, падать мне придется,
Или висеть на ней, сжимая страх в кулак?
А если бы обрезать,
То на миг,
Наверное,
Я буду словно птица,
И истошный свободы крик
Я выпущу пред тем, как в небо устремиться.
В чем разница – свобода и полет?
Падение и этих уз крушенье?
Какую роль играет притяженье?
Куда меня потянет, заберет?
Веревку держится пока,
И я, в покое,
На ней вишу,
И тянется рука
В пространство подо мною,
Или же в небо, в ночи облака.
***
© Copyright: Мика Фролов, 2017
Свидетельство о публикации №117081000621
Свидетельство о публикации №117081000621
Рецензии