Finita, летний пир

Природа замерла. Случайный теплый день,          
как ловкий мим, изображает лето,                       
тягучая полуденная лень                                    
кощачьим родом издавна воспета...                               
Но  —  как младенец, подрастает тень.                         

Всё ниже солнца взлёт. Бездушный транспортир              
играется углом, сгущая краски.                                
Уже в тени без свитера опасно,                                   
и в сумке шарф  —  аки в авто запаска,                         
и, кажется,
                  finita летний пир.                       

Природа замерла, отыскивая дверь                        
в тоску, в дожди, в ноябрьские устои.                    
Засомневалась  —  стоит ли, не стоит...                      
Потом себя
                  —  как будто под конвоем  —                        
сослала в осень.
...Как француза в Тверь.