Маэстро

                Максику, Светлому Другу

Мне кажется, душа как скрипка,
В которой много-много струн.
Звук извлекается с ошибкой,
И более похож на шум,
Под тех смычком, кто бессердечно,
Хоть и внимательно играл,
Но твой поведал человечность,
Когда ты скрипку в руки взял.
Мелодия, что зазвучала,
Мне рассказала обо мне,
Поведав, что мои печали –
Причудливые страхи в сне.
Я чувствовал, как нежность в пальцах
Пульсировала со смычком.
Отсутствием в ней всякой фальши
Бывал я верно исцелен.
Маэстро мой, тебя во фраке
Я вижу. Ты, закрыв глаза,
Как нотные читаешь знаки
На небе звезды. Несть числа
Им, но ты выбираешь верно
Те только, что сейчас нужны,
И сердце, слушатель твой первый,
Забьется, слыша, как нежны
И как целительны и цельны
Аккорды под твоим смычком.
Они меня связуют нервом
С собой, с которым незнаком
Я был ещё мгновеньем прежде,
Когда алмаз слезы топил
Замерзшую в печали нежность
И в сердце влил ту каплю сил,
Одной которой не хватало,
Чтоб выдохнуть и снова жить.
Как хочется, чтоб вновь звучала
Тобой встревоженная нить.
Передохни, Маэстро, хватит
Еще небесных партитур.
Ты сам и музыка, и праздник,
И созидатель новых струн.

                10 августа 2017