Во мраке ночи шорох слышен.
Не видать игры теней.
Лишь кроваво-мрачных вишен,
Блеск мерцает от свечей.
Из-под век, уже уставших,
Быть в сознании целый век,
Смотрит на клочки увядших,
Старых роз, нечеловек.
Смотрит, и понять не может,
Как свой грех ему забыть.
Вот он ад: одно и то же,
День за днём сполна прожить.
Эти вишни, эти розы…
Боги не прощают тьму.
Шанс упущен. Только слёзы
Дух роняет на лету.
Томящийся дух
© Copyright: Виктория Прагер, 2017
Свидетельство о публикации №117081010063
Свидетельство о публикации №117081010063
Рецензии