Бабка с пивом меня натолкнула на мысль:
Почему до сих пор Там невмочь всем прощеными статься?
Состоим из частиц, но зависим от разных привычек,
Пропускаем ничто сквозь дырки руки между пальцев.
Ждём погасших лучей, чтобы искры летели,
Собираем осоку и жжём пшеничное поле.
И, ругая себя за безделье, что длится недели,
Ждём решающий день,
Как солдат, предвкушающий дембеля волю,
Что непрочь разменять в одночасье бесцеремонную службу
На минуты касания девушки нежной щеки.
Ну кому это всё уходящее доброе нужно?
Эти мысли ведь тоже погасли под скрежетом банки бабки дряхой руки.
Пиво
© Copyright: Ана Шабанова, 2017
Свидетельство о публикации №117080809375
Свидетельство о публикации №117080809375
Рецензии