Сезоны

Земные сезоны меняют друг друга
по вечным законам божественной мысли
витками спирали по мнимому кругу,
любовь чередуя жестокой разлукой,
которую вряд ли доступно исчислить
линейкой морали сердечного стука.

Разделится время на «до» и на «после»,
как всякое слово делимо слогами,
что мы произносим и врозь, и со всеми.
Никто не заметит, где больше солгали,
и вряд ли ответит на те же вопросы,
на пальцах гадая, где прячутся росы.

Порой непонятно, а было ли время,
когда мы дышали друг другом, как воздух,
когда нам казалось, что мир этот создан
лишь только для нашей задуманной встречи,
которой уже никогда не прерваться,
как рядом стоящим словам в диалоге,
где каждое слово в отдельности глухо,
и только в созвучии целостны слоги,
и вряд ли возможен отрыв звук от звука.

Но вот наступила пора межсезонья,
и нет никакой на порядок надежды,
и снова сбираются на небосклоне
немилости гроз наливные зарницы,
и снова сушить от печали одежды
и видеть прохожих унылые лица.

А может, всё снится?..
Мы завтра проснёмся в уютной постели
и в окнах увидим кино про метели,
в которых мы грелись объятием жарким,
и сон нам покажется глупым и жалким,
ведь нам никуда разлучаться не надо,
достаточно взгляда и нежной улыбки,
и тихо растает на сердце тревога,
как дым сигареты недолгий и зыбкий,
и дальше продолжится счастье от Бога.

Но сон наступает реальности строем,
кинжалами чувств разрезая условность:
так мир этот бренный, к несчастью, устроен,
что мы понимаем, увы, слишком поздно,
что нервы, как струны гитарные, словно
полопались с гулким и жалостным стоном,
который сродни колокольному звону
в помин о любви беспричинно усопшей.

Мы оба стоим возле этой могилы,
пытаясь найти хоть соломинку в прошлом,
боясь друг на друга направить стыдливость,
не зная, где взять даже толику силы,
чтоб гнев заменить хоть немного на милость,
чтоб думать, расставшись, о чём-то хорошем.

Всё тщетно…
И молча, как звёзды во мраке,
мы, паузу выждав длиной в полувечность,
начнём растворяться в созвездиях разных
среди миллиардов таких же беспечных,
слепых, неразумных, смешных несуразных.

И с первыми солнца живыми лучами
нам будет казаться, всё было не с нами,
что опыта будто бы нет за плечами,
что мы рождены не для этого были,
что мы до сих пор лишь блуждали меж снами,
что просто влюблялись мы, но не любили.

08.08.2017