Она родилась в сорок третьем году

Баллада об отце

Она родилась в сорок третьем году.
Блондинок таких не видали в роду.
Взрослела девчонка, не зная отца,
Стеснительной, скромной и белой с лица.

А в том, что во время войны родилась,
Иные увидели с немцами связь:
Шептались порой у неё за спиной,
А кто и совсем обходил стороной.

Девчонка стеснялась породы своей,
Уж был бы отец её лучше еврей.
Но нет, у бедняжки глаза голубы —
Ошибка природы, насмешка судьбы.

Но мать говорить не любила о том,
Стараясь рассказ отложить «на потом».
И лишь сообщила на смертном одре:
Солдаты стояли у них во дворе.

И будто бы некий советский солдат
В рождении дочки её виноват.

Но дочь потихоньку привыкла к клейму
И больше не верит она никому.
Девчонке понять бы, что там, на войне,
Не просто жилось ни вдове, ни жене.

Их смерть караулила ночью и днём —
Надеюсь, подобного мы не хлебнём.

Увы, моралисты стоят на чеку,
Не спят, не едят и готовы к броску.
Их мысли и чувства жестоки весьма —
Мол, женщина та виновата сама.

Но разве любовь умирает с войной?
Она выживала любою ценой.
На мятой шинели, в лесу, впопыхах
Любовь побеждала и голод, и страх,

Но часто бывала недолгой она,
И женщина вновь оставалась одна.

Но есть у войны и другая «мораль»,
Давайте над ней приподнимем вуаль:
Бывало — и это ужасно весьма —
Мужчины искали любви задарма.

Вот так у невесты иль чьей;то жены
На свет появлялись младенцы войны.
Отцы их, солдаты, погибли в бою,
А, может, живыми вернулись в семью —

Свою ли, чужую ли, там или здесь…
Представьте, там тоже подобное есть.

Но время бежит, как меж пальцев вода,
И можно уже говорить без стыда,
Что папа не лётчик, отчизны герой,
Который с войны не вернулся домой.

У девочки нашей уже седина,
Военное время не помнит она.
Но хочет узнать, что случилось в те дни,
Чтоб больше своей не стесняться родни.

И вот расплетается нить ДНК —
Развязка истории этой близка.
Получен ответ, наступает торжество —
Ведь в предках её не нашли никого:
Ни немцев, ни шведов — откуда там швед?
И даже татар и монголов там нет.

Легко развалились наветы молвы,
Девчонка довольна, но только, увы,
Ей некому радость доверить свою:
Уже большинство отдыхает в раю…

Я деда не знаю — мне знать ни к чему,
И так я спою дифирамбы ему
За эту девчонку, что нас родила,
Которая нам по;любому мила.


05.10.17