Под серым небом, пьяный ветер...

Под серым небом, пьяный ветер
Всё щиплет жёлтые листы...
Ещё не осень и не вечер,
И мысли, лишь слегка, грустны.

Как в зелени деревьев сильных,
Так, кое-где - нет, не цветы...
Как ввысь - не все, кто верен крыльям,
Так, иногда, сгорают сны...

Горят бумагами, словами -
В незримый кружевнистый дым...
А почему - не знают сами,
Но что-то, вздрогнется - иным.

Секундой слабости ли, вздором,
Мгновеньем тени за окном -
И, где-то, море взвоет штормом,
Роняя парус, за листком.

Листком желтеющим на ветке,
Листком стихов, что так нежны...
Пусть незаметно, в интернете,
Но меньше станет, там, весны...

Остановись, подумай лучше,
Поэт, живущий не как все!
Не навсегда, на небе тучи,
Но столько можно о Весне!

О ветер робкий, заоконный,
Быть может, ты и ни причём -
Задуй огонь неосторожный,
Спасём листы стихов! Спасём!

Ах, если б мог я быть пророком,
(Пророком был - и что с того?)
Я мог спасти творений столько,
Чтоб этот мир - не только мой,

Но и людской - увидел ясно,
Что есть Весна и Счастье есть,
Что в несказанном так прекрасно,
И для себя, провидеть Весть...

08.08.2017