Уважаемая Лиля Юрьевна,
вы осознаете, что из-за вас застрелился поэт?
Нет?
Поскребется, полает и перестанет -
так говорили вы?
Но, увы,
он уже больше не встанет,
не пройдет по набережной Невы,
Москвы-реки или Яузы,
и одни только кляузы
и пасквили теперь пишут о нем:
был не тем, любил не так,
он же сдох, а мы-то живем.
Конечно, нам виднее, ведь всего 90 лет прошло,
как он доверился пистолету.
И что?
Как там зовут её? Ну эту?
А, да, Лиля Юрьевна!
Какое сочетание мудацкое,
и на вид не очень: глаза навыкате, нос картошкой,
да и натура, как оказалось, б.л.я.д.с.к.а.я.
Наигралась с «последним поэтом»,
как с буквой играет строчка,
и разбила поэта о быт.
Маузером-пистолетом
поставлена точка,
и подлый апрель скулит.
11.32.08.08.17
На смерть поэта
© Copyright: Павел Маликов, 2017
Свидетельство о публикации №117080805954
Свидетельство о публикации №117080805954
Рецензии