Морской прохладой дышат вечера,
Звенят цикады в полосе прибрежной,
Шумит у скал прибойная волна,
Закат лаская пеной белоснежной.
А я грущу по золоту тайги,
Смолой застывшем на стволе кедровом,
По серебру хрустальному реки
И листопаду под кудрявым кленом.
Дорожкой лунной ночь сошла с небес,
Накидкой звездной плечи укрывая.
Чарует взор созвездий дальних блеск,
Реальность на осколки разбивая.
Но мне милей жемчужины росы
На недозрелых ягодах рябины,
Палатка и кострище у сосны,
И между сопок сонные долины.
И пусть шумит прибойная волна,
Звенят цикады в полосе прибрежной...
А мне тайги милее тишина,
Таинственной, великой и безбрежной.
А я грущу по золоту тайги
© Copyright: Александр Белов 15, 2017
Свидетельство о публикации №117080800349
Свидетельство о публикации №117080800349
Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.