Простите меня? Я еще пишу

Простите меня  за то, что не умею скрывать свою радость, не  умею прятать свою боль.
Все сразу проявляется на мне и на моем лице. Я не могу научиться сдерживать свои эмоции. Я думаю, что не всем это придется по нраву.
Но ведь до пробуждения я скрывала почти все, и просто жила плача в тряпочку боясь открыть кому- то свои чувства и неуверенность свою. А если и были попытки  вылиться, то получалось все это глупо, грустно и смешно.
  Простите меня за то, что я так редко вас читаю, а отвечаю еще меньше. Второе я просто не успеваю делать из-за нехватки времени, или когда сшибает с ног сон. А почему я так мало читаю?
Да потому что просто боюсь вас и ваших эмоций, которые просто захлестывают меня. Это началось у меня с детства. Я окунаюсь в чтение с головой, а иногда я просто погружаюсь в ваше и уже не вижу написанного вами и уже живу в вашем своими мыслями и чувствами.  Иногда только - только начав вас читать я уже там и уже могу не продолжая читать вас дальше дать вам положительную рецензию.
Я могу почувствовать смерть на острие топора занесенного над вашей головой, или над головой вашего вымышленного героя.
Могу влюбиться в вас с головы до ног и не стесняясь признаться в этом.
Могу рыдать, плакать, стонать от бессилья. Плакать так, что иногда кажется, что не выдержит мое сердце.
Могу почувствовать брызги неогарского водопада.
Могу почувствовать холод проникающего в меня чужого разума.
Да я просто не нормальная, нельзя же так много брать на себя.
Если мне кто то не нравится я просто перестаю его читать, но учить и обзывать не буду. Я могу только призывать, а в учителя не гожусь. Я могу каждого оправдать и пожалеть, и пожелать ему исправления, или выздоровления.
Мне только больно за то, что я не могу все боли взять на себя.
Ну кому я такая нужна?
Бедный мой муж, как я его понимаю. Тридцать лет мы вместе, а я не исправима.
  Прости меня Толька?