Не мог он спать. Грузил себя ночами,
Чтоб отыскать хотя бы смутный знак
И разгребать сгущающийся мрак,
Случайными разорванный лучами.
Не слышал он, и как ему кричали,
И как долбился раз за разом такт,
Как горы ждали, что взберётся рак...
Он проходил, лишь пожимав плечами.
Но, написав поэмы где-то половину,
Он, смысла не найдя в ней, в стену кинул
Её, разбив на атомы слова.
В орнаменты, как мир наш сложный,
Частицы собирались те. Возможно,
Так начиналась новая глава.
[Москва, Лето 2017]
Не мог он спать...
© Copyright: Петр Буян, 2017
Свидетельство о публикации №117080802027
Свидетельство о публикации №117080802027
Рецензии