«…Вот ходишь, ходишь.…И не знаешь…»
А глаз на нас не поднимаешь.
Вот, посему, и не поймешь
Ту искорку его мечты,
Что – это, именно, есть – ты!
Нас ходит толпами мужчин.
Смотреть на вас, нам нет причин.
Ведь каждый чем-то озадачен:
Тот трудолюб,
Он даже премией означен!
Тот - не в парадном, весь в пыли,
Но, устремлён в своём пути!
К нему бы, может, подойти,
А, если кликнет: Отвали!
И пальцем пригрозит задачно.
Чувств – никаких, он - «на мели»,
И оклеймован. Однозначно.
Но среди нас, средь той толпы,
Стоящих в очереди длинной,
Но, скажем так: не как столбы,
Всегда найдётся тот – единый,
Который, раз,
Взглянув на Вас,
(Лукавым словом не обманешь)
Произнесёт тихонько, и любя:
«… Я восемь лет искал Тебя…»
Взойди на палубу, и королеой станешь!
Вот ходишь, ходишь
© Copyright: Пётр Пашковский, 2017
Свидетельство о публикации №117080810188
Свидетельство о публикации №117080810188
Рецензии