Её ребус

Для неё он был полной загадкой.
Для неё оставалось за кадром,
Чем он дышит, о чём размышляет,
Как рождаются его желанья,

Почему он так часто уходит,
Ничего не сказав на пороге?
Почему возвращается молча
В глубине некрасивой злой ночи?

Почему смотрит так отрешённо,
Почему переходит на шёпот,
Говорит по-французски, немецки?
И в словах не понять ни бельмеса…
И какие творятся процессы

В напряжённом мозгу постоянно?
Почему глаза светятся сталью,
Почему звучит голос металлом?
Почему ему вечно всё мало
И чего ему так не хватает?

Что он ищет, в каких подворотнях?..
Почему от тревог не свободен?
Почему не хранит, что имеет,
Превратив свою жизнь в приключенье?

Почему ненасытен и жаден?
Засыпают его мысли градом,
Он копается в них, словно в кладе,
В поисках эфемерной награды…

Может, чтобы уснуть безмятежно
И проснуться с утра с силой свежей?..
Что он прячет в своём подсознаньи?
Он когда-нибудь ближе ей станет?..

Что он пишет себе бесконечно,
Так что остановить его нечем?
Почему так трясётся над каждым
Замыслом, посетившим однажды,
Как над другом своим самым важным?

Есть ли кнопка его выключенья?
Что им двигает: ангелы, черти?
Тот фонтан никогда не иссякнет…
Он мог быть деликатным, бестактным,

Он писать мог бессчётные письма –
После в мглистом
молчаньи «зависнет»;
Отбивать километры сообщений –
А потом пропадать в транс вечерний.

Было гулко, как в древней пещере,
Было глухо, как в тёмной канаве, –
А потом он болтал, не дав вставить
Даже самое тихое слово.
Он вещал во весь тёплый свой голос,

А затем приложил к губам палец,
Чтоб ответом его не касалась,
Чтоб его слово стало последним, –
А он их не бросает на ветер…

Его будто и не занимало,
Как программы дурного канала, –
Как она бы отбила подачу,
Вероятно, его озадачив…


Возведя себе сотни гипотез
И увязнув в них, словно в болоте,
Не придя ни к какому итогу –
Кто он есть и что с ним происходит?.. –
Она выбрала всё же свободу:

Она знала, что в их поединке
Он всегда победит без заминки…
Нерешённым оставила ребус…
Он, конечно, не бросился следом –

Её сильная боль головная, –
За виски он держался руками,
Как догнать, удержать – и не зная…
Он запутался, судьбы коверкал,
Его жизнь превратилась в проверку
Окружающих, себя на прочность…
Ему нужно меняться – и срочно.

Нужно сбросить навязанный образ,
Что придуман и тщательно собран,
И в прозрачную перейти плоскость,
Не взрывать никому больше мозга…

С ним намаялись все прямо с детства…
Он считал, что нигде неуместен.
Он в неё, как в спасение, верил
И теперь, с этой новой потерей,
Чтоб набрать её номер скорее,

Он достал телефон из кармана…
И в окно запустил, точно камень.
И осыпались стёкла со звоном,
Заглушая басы его воя,

Но «снаряд» полетел ещё дальше,
Будто бы о беде догадавшись,
Приземлился на крышу машины.
А хозяйка её не спешила.

На скамейке сидела в раздумьях,
Утонувшая в уличном гуле…
Но машина сигналила долго –
С вмятиной и в смартфона обломках…

И, очнувшись, она оглянулась –
Он к ней мчался со скоростью пули.
«Поезжай на моей пока «тачке».
Понимаешь, меня часто «тащит»…
Я твою починю в лучшем качестве.

Только жаль, весь архив и все фото
В этом чёртовом старом смартфоне…
Там все тексты, что держат и кормят –
Но, как правило, чисто духовно, –
Не дают мне пропасть в бурных волнах…
Знаешь, это не я – он виновен,
Он сам вылетел в пролёт оконный…

Он помощник мой как нельзя лучший,
Но всё время выкидывал штучки…
Я прощал ему все хулиганства,
Хотя он окончательный гангстер!

Он меня выводил так из строя…
Но его не менял на другое,
Потому что он мне очень дорог
В этих сумеречных коридорах…» –


«Ты совсем заморочил мне голову!
Ты не скажешь вовек по-простому.
Ты насочинял кучу историй…
Почему-то тебе всё прощаю…
Ты достал меня сверх нормы, крайне,

И твои выкрутасы взбесили,
Даже если они и красивые…
У меня от них чувство бессилия.
Хватит пыли в глаза, показухи!
Я уеду – достанет мне духу!..» –


«Ты уедешь… Я знаю, ты сможешь.
Но сказать на прощанье я должен…
Без тебя я, наверно, «сломаюсь».
Не смотри на меня так печально
И глазами сверкая отчаянно…

Я устал притворяться холодным
И заложником своей работы.
Надоело над текстами киснуть,
Высекая из них смысла
искру.

Я писать хочу за их полями…
Не хочу, чтоб они выселяли
Из реальности все наши планы…
Сочинять ещё летопись рано…
Не хочу, чтобы самокопанье
Порвало мои лучшие ткани!..

Не стремлюсь притворяться глубоким,
В мудреца превращаться до срока.
Лучше буду наброски из окон
Я выбрасывать, как белый пепел…
Посмотри на меня в верном свете.

Научи меня жить… бессловесно.
Пусть замашки мои тебя бесят…
Я хочу у тебя научиться,
Не стараясь всё это записывать.

Я же знаю, что истина ближе,
Чем десятки и сотни всех книжек,
Что писал я, читал и пролистывал…
Продерись сквозь мои лабиринты,
Сквозь все фразы мои, что избиты…

Не позволь мне упасть. Дай мне выстоять,
Если весь наш роман был не вымышлен.
Если я тебя только не выдумал!....»


Всех людей со двора словно вымело…
А ответом – молчание длинное,
Что окутало, как паутиною…


29 июля 2017, ночь