Миры - не ставки,
Жизнь - не карты:
Ни проиграть их,
Ни продать.
Они -
ненужные подарки,
Их не желают
Принимать.
Миры разменивают,
Рушат,
Пускают,
Точно самолёт.
А кто-то,
Легок и воздушен,
Сквозь судьбы
Молча их несёт.
И никому
Свой мир не дарит,
Но, как пилот,
Его ведёт.
Возникнув, тут же
Пропадает
И за собой
Других зовёт.
А те - идут,
Без сожаленья,
Стремясь достать
Его рукой.
Живое,
Дивное творенье,
Как хорошо
Летать с тобой!
И вот в руках -
Кусок бумаги.
Пилот -
Предатель корабля.
Он мир кому-то
Робко дарит,
Но
Опускается рука.
Ответ -
Усталая гримаса,
И вдаль уходит
Тот, кто так
За этим миром
Долго гнался,
А нынче -
Принял за пустяк.
У мира -
Голос соловьиный
И соловьиная
Душа.
Он жив,
Пока не разлюбили,
И не отдали
Задарма.
~2016 г
Мир за бесценок
© Copyright: Комиссаров Георгий, 2017
Свидетельство о публикации №117080700300
Свидетельство о публикации №117080700300
Рецензии