Вера

После двух-трех слов сказанных не так и не тем,
ты теряешься с мыслями и ныряешь в пастель.
Если ты не кусок гавна – из твоих глаз идет соль,
и ты ищешь родное себе плечо.
Тебе плевать на время, и на людей. Ты весь в себе.
Та боль изнутри уже разъедает пастель.
Ты забыл, какого это, просто дышать.
Ты хочешь просто сесть. Просто сесть и умирать.
Твоя соль уже душит тебя изнутри.
Словно кричит тебе: «НА! На, посмотри!
До чего ты довел себя, старый дурак.
Хоть раз что-то было не так?»
А ты сидишь, и тебе уже все равно.
Ты приносишь из кухни с собою вино.
Медленно открывая бутылку - ты выливаешь все на пастель.
Внутри тебя разбился кристраж, теперь там метель.
Ты пытаешь вылить и ее на пастель.
Что бы смешать всё вином, разбавить алый свет,
Но видишь в бутылке её худой силуэт.
Ты уже сбредил, твоей голове все равно
Она, не она. Ты разбиваешь о стенку вино
Брызги давно закрасили твою пастель
Ты сидишь на ней – а внутри все та же метель.
Ты вспоминаешь все, что было и что прошло
Ты понимаешь: «Черт, так быть не должно!
Как другие молча вдвоем живут,
А на луну по ночам не поют?
Чем я хуже? Хоть ты-то мне скажи.
Что молчишь? Устал? Не тошнит ещё ото лжи?»
Ты чувствуешь сзади руку, совсем не свою
Седую руку, несущую тебя к алтарю.
Ты в храме кричал, хотя впервые зашел.
Молодой священник тебя к себе подозвал.
Он рясу раскрыл, и ты сразу в неё нырнул.
Ты бился, брыкался? Нет, просто молча стоял, и уснул
Вся ряса в слезах. Тебе уже все равно.
Та метель, что была, улеглась уже давно.
Все деревья повалены, все погибло, милый мой друг.
Лишь солнце все так же светит, вокруг.