Вышивая гладью полотенца...

Монолог дамы бальзаковского возраста...


Стихами разговаривать не надо…
Вы этим не затроните струну…
В душе моей под шорох листопада
Печаль глядит сквозь шторы на Луну…

И образы мне сердце не тревожат,
У Вашей рифмы есть один изъян—
Она зовёт настойчиво на ложе,
Но тихий звон зовёт меня к друзьям…

Они ушли дорогой пилигримов,
Туда откуда нам возврата нет,
И мне понять их путь необходимо,
Прочесть в траве запутанный их след…

Пока храню их голоса на сердце,
Пока их лица вижу в тишине,
Я гладью вышиваю полотенца,
Тепло камина балуя в вине…

Вы молоды сегодня и наивны…
Ваш пыл горячий не растопит лёд…
И пусть строка искрится в небе дивно…
Она, поверьте, цель свою найдёт…

Не тратьте время всуе понапрасну—
Моя свеча огарком у ворот
Судилища, где имя пишут красным,
И в саване идут за поворот…

Давно прошли балы, как наважденье,
Театры помнят праздничный наряд,
Но сани в бездну начали скольженье,
И кони непослушные хрипят…

Ступайте с Богом и меня простите…
Мне дорог мой шотландский тёплый плед…
Поведаю друзьям в загробной свите,
Как пел мне песни юности поэт…