Ты стоишь у входа, бледен как смерть.
От тебя больше не пахнет водкой,
Лишь дешевым портвейном.
Очевидец твоей боли - только я.
Играешь ты так себе, если честно,
Но когда ты говоришь искренне и кромко - из под ног уходит земля.
А на душе кошки скребут - очень грустно.
А ты никогда не умрешь.
Будешь обитать в маленькой комнате моего зашитого сердца.
Ты же упал, не ужели не встанешь?
Ведь ты не на дне сырого колодца.
Твоя сцена- наша кровать/двуспалка ,
Где мы счастливы стобой лишь в обнимку .
И что б не играть душещипательные роли в холоде полумрака,
Ты молча у входа в театр куришь шипку.
***
© Copyright: Лана Вачовски, 2017
Свидетельство о публикации №117080509752
Свидетельство о публикации №117080509752
Рецензии