***
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле...
Анна Ахматова
***
Поэтесса, жившая надрывом,
Как же нам тебя благодарить,
Ты была готова вниз с обрыва,
Чтобы нам хоть строчку подарить.
Скольких ты спасала в мире этом,
Скольких не сумела ты спасти,
Сколько раз расстрелянным Портретам
Ты шептала горькое: «Прости».
Каждый день на острие кинжала
По всем тем, неспасшимся, скорбя.
Не стихи писала ты! - ты продолжала
Ежедневно подставлять себя.
И за это каждый понедельник
Ночью двадцать первого числа,
Говорит читающий бездельник:
«Господи, спасибо, что жила!»
Анне Ахматовой
© Copyright: Дмитрий Александрович Арбузов, 2017
Свидетельство о публикации №117080504987
Свидетельство о публикации №117080504987
Рецензии