Ирине кутеповой

В день седьмой, февраля,
Ликовала Земля,
Расскажу почему, и не струшу.
Снег сверкал хрусталём,
Принимал Усть-Цилем
Молодую, красивую душу.

В ясном небе тогда
Загорелась Звезда,
Засветилась в Стожарах жаринкой,
Речкой мёды текли,
И её нарекли
Во Кресте и на славу - Иринкой.

Хоть далёк этот час,
Вот она среди нас,
Что глаза, что ресницы, что губы,
Волос гладок и густ,
Привлекательный бюст,
И бедро из-под норковой шубы!

Чуть с хитринкою бровь,
И на сердце любовь
Расцвела лепестком цикламена,
Как копиркою, вточь,
У неё её дочь,
Молодая девчонка Елена.

Эх, как годы идут!
Скоро внуки пойдут,
Принесут их на крылышках гуси,
И закинут их аж
На восьмой, на этаж,
На блины до Ирины – бабуси.

Жизнь ведь наша – спираль.
Ничего в ней не жаль.
Тебе лет молодых, да подольше!
И не рака в реке,
Воробья бы в руке,
Да веселья и радости больше.

День рождения – знак.
И пусть станется так:
Не кори свою удаль былую,
Утоли эту боль,
И, сегодня, позволь,
Я тебя при своей поцелую.

Стало быть, большому стрессу
В склеротических мозгах,
Чтоб поздравить поэтессу
И ни как нибудь – в стихах!

Толи ямбом, то ль хореем,
Без фамилий и имён
Мы уставшим души греем
С незапамятных времён.

Дан талант и вдохновенье.
Есть и «тута», есть и «тут»,
Ну, а третье сокровенье
Парни сами пусть найдут!