Как обугленные нищие,
отлучённые репьи,
одиноко ходят тыщами
и глядят в глаза твои,
так глядят, что философии
не приплесть и стыд во тьме,
что я утром выпил кофия
и ещё в своём уме.
Кто б ни гнал да ни пожуривал,
прокаженцы и стрелки
убедительного курева
для немедленной тоски,
набрякая сухожильями,
вы храните за спиной
бурдюки с ночными крыльями
и отставленной страной.
Для запойного прохожего,
честно взятого в кольцо,
нестерпимей, что похожи вы
на забытое лицо,
на войну, на гвозди совести,
на всё то, что он почти
сам в себе при всей суровости
побоялся бы найти,
засмущался бы отечества,
переквасился в молве –
бесприютное младенчество,
гроздья в чёрной синеве,
где от рубища дымящего,
от лица в людской дали
остаются лишь просящие
неземные хрустали.
Как обугленные нищие...
© Copyright: Женя Морозов, 2017
Свидетельство о публикации №117080407050
Свидетельство о публикации №117080407050
Рецензии
