Пусть плещется Нева, в ладонях городских,
И облака ее хотят коснуться кожей,
Как белым снегом ноты выпавшей тоски,
Касаются прохожих.
***
Схватить перо,
писать стихи как Пастернак - навзрыд,
о том солнечное эхо
мне давит глотку -
я им по горло сыт.
Гвоздей мне под язык -
чтоб зубы дрожью,
чтоб не кривить душою.
Но о чем я?
Ведь все уже расписано, придумано и без меня…
И истина проста -
кому звезда, кому блесна.
В груди моей шипит истление,
без сна, без искривленья
моя блесна,
скользит молчаньем по чужим стихам.
Строка к строке -
готов мой гроб
и губы нежно держат небосвод…
Еще, дыхание, миг, прикосновенье -
и нет здесь больше ни черты , ни черта.
Лишь обмороженное эхо
врывается в мой календарь…
Второго сорта,
стишонки
поползут на свет.
Сквозь многоточье, через много лет.
Один дурак,
соскочит смехом с табуретки -
готов поэт -
неси тарелки.
из записей
© Copyright: Андрей Дьячук, 2017
Свидетельство о публикации №117080400680
Свидетельство о публикации №117080400680
Рецензии