Сварен в желудочном соке потока
Зданий высотных, недавно разявивших рты.
Звуки сигналов машин, словно звуки икоты
И только Дорога ведет меня мимо витрин.
Одно как итог - милионник не любит приезжих,
Привыкших к панельным зубам, что стучат по костям.
Где люди словами бросаются слишком небрежно,
Ты помнишь одно - ты находишься точно в гостях.
По улочкам в пятничный вечер будто бы вирус,
Слоняюсь. Ищу в какой бы клетке упасть...
С артерии - парка, увозит меня старый "Приус",
Туда, где проглотит за миг кроватная пасть.
Ведь как ни крути, я тут элемент чужеродный.
Бежал с корабля той серой, убогой тоски.
Готовый быть сожраным, в общем-то, кем угодно
Невкусный, когда-то горячий, успевший остыть.
***
© Copyright: Никита Романов72, 2017
Свидетельство о публикации №117080400414
Свидетельство о публикации №117080400414
Рецензии