Люди уходят...

Люди уходят, вширь крылья расправив –
чёрная стая, галдящая стая.
Им помешать даже боги не вправе.
Люди уходят, лишь холод оставив.
Это так больно – вникать в мрачный клёкот: крики над полем и верезг над речкой. Люди уходят вверх поступью лёгкой – здесь всех оставшихся время не лечит. Небо туманное, горе большое. Птицы врезаются в олово клином. Кто-то за ними по следу ушёл бы, сердца неся к ним свою половину.
Разум пытается тени развеять, чувства зверьками всё рвутся наружу. Хочется верить. В хорошее верить. Хочется снова вернуть свою душу.
Разум пытается сладить с печалью, выстлать цветами последние тропы. Вот бы не слышать, как птицы кричали! Вот бы их крыльев ладонью не трогать!
Что же ты помнила?
Что стало бредом?
Небо, монахи, вот свечи оплыли. Путь улетевших немёртвым неведом, всё вдруг становится прахом ли, пылью; время приходит прощать и прощаться – это как будто бы остановиться.
Стаи стремятся к восходу и счастью.
Люди уходят, как вольные птицы.