-Доктор, вылечите меня,
- А чем вы больны?
- Поэзией.
- Такое вылечить нельзя,
- нет ведь такой болезни.
- Серьёзно? Но доктор,
Болею я. Страдает семья
От стрессов. И в этом они
Обвиняют меня,
И я нахожусь под прессом.
- Простите, поэзия это искусство:
Красивое, благородное!
-Доктор, спасите
Устал от чувств я,
Может сменить мне Родину.
В этой стране, поэту сложно
Россию – сложно понять.
А если честно, то невозможно
Рассудком её объять.
- А не рассудком,
Душой поймите.
- Где душу такую взять?
И вообще доктор,
Меня простите.
Пойду я душу искать.
03.08.17
У врача
© Copyright: Владимир Ваулин 2, 2017
Свидетельство о публикации №117080402667
Свидетельство о публикации №117080402667
Рецензии