Август. Август...

Вопреки синоптиковым нормам , наследив дождем по мостовым , августовский вечер дышит штормом ... Яростным . Прекрасным . И живым . Теплым . Влажным . Треплющим березы . Стелющим осокой ивняки . В облачную рвань небесной прозы как в прорехи штормовой  тоски смотрит бирюзовая пучина отрешенных , как святых , небес . 
Август - август ... Давняя кручина . Эпилогом звонких летних месс бьется в топенантах , как на струнах , западный - мористый , заводной ... Там , в бегущих с моря пенных рунах , с штормовой рокочущей волной - все о чем мечталось , да не сбылось ... Смех и грех . Да что судьбу корить ? С юностью уходит вольнокрылость . Штормовое - шанс поговорить с памятью о том , чему нет слова , что зовется с легкой хитрецой памятным приветом от былого ...
Канет вечер . Звездною пыльцой глянет небо в беспокой просторов ... Август . Август ... Ну какой покой ? Беспокойный штормоватый норов ...
И до желтых дней - подать рукой ...