Прыгаю с эшафота.
Клубок мыслей размотан.
Я как труп в пустыне стервятников -
начисто
обглодан.
Ком в горле динамичен,
Как мой нервный тик.
Спазм переходит в дрожь,
Я бью, но они словно Моби Дик.
В утробе крик
Был предзнаменованием дурных настольных игр.
Делю музыку с болью.
Пилю грустные доли.
Я на поле,
Вновь встречаю свой кровавый рассвет.
Уже пора бы расстрел.
Здесь стен квартет.
Зову себя беспомощным, ведь помощи нет.
И я на площади, где
Всем снова нужно что-то от меня. Я бы попроще хотел.
Танцую польку, средь своих астральных проженных тел.
"Спокойствие разума" давно прожит отдел.
Подковообразные почки, но не увидел я фарт.
Раздробленные нервы прочерком и впрочем был спад.
Этот замороченный арт
Меня преследует всю мою юность и вновь пророчит мне ад.
вариации боли
© Copyright: Марк Потёмкин, 2017
Свидетельство о публикации №117080304751
Свидетельство о публикации №117080304751
Рецензии