Я влюблён в тонкий шёлк пшеницы,
Что златится на кромке земли,
В переливчатый звон лесной птицы,
Замирающий где-то вдали.
Что ж ещё нужно мне, поэту?
Славу грязную лапой гребать?
Пусть расскажет тогда слава эта,
Как людские душонки ласкать.
Как встречать предрассветные зори,
Припадая губами к вину.
Пусть расскажет, как мглистое море
Тянет в воды свои отдохнуть.
Мне бы только по полю да лесу,
Да ладонью касаться травы.
Отрекаюсь от жизни повесы -
Пусть меня заберёт тень земли.
Пусть меня отнесёт южный ветер,
Над полями развеет, как прах.
Я готов умирать, мои дети,
С благодарной улыбкой в устах.
Oubli
© Copyright: Марк Бозуорт, 2017
Свидетельство о публикации №117080301671
Свидетельство о публикации №117080301671
Рецензии