Что роптать, не приглажена прядь.
На земле не загажена пядь.
И сердец отутюжены складки швов,
И дворец, где завьюжены грядки цветов.
Не броди по анфиладе комнат,
Если в засаде страх.
То холодные всё газы,
В виде гибельной заразы,
Оседают тоской на глаза.
И собаки лают, тоску пинают,
Заметает следы метель.
В этом лунном мире,
Ты словно в тире,
Но не стрелок, а мишень.
Что роптать, если выстрел один.
Раз попал, значит ты господин,
Раз посмел превозмочь себя,
Значит смел,
Словно ночь, что сминает остаток дел.
Не моли ты о пощаде,
Если в засаде страх.
Нет закона и порядка,
Мертвые цветы на грядках,
Увяданье на пыльных дворах.
И собачьи своры стерегут запоры,
Заметает следы метель.
В этом лунном мире,
Ты, словно в тире,
Но не винтовка, а цель.
Мишень
© Copyright: Сетко Александр Анатольевич, 2017
Свидетельство о публикации №117080207722
Свидетельство о публикации №117080207722
Рецензии