Пепел былого

Мы — игрушки в руках
то ли Бога, то ли Дьявола.
Шахматы — вечная партия,
где ход — лишь иллюзия выбора.

Они дёргают нити,
а марионетки,
бедные, трепещут,
не в силах нарушить
их замысел вечный.

Кто-то ждёт чуда,
в отчаянии,
надеясь на «авось»,
словно слепой путник в бурю.

Кто-то застыл во времени,
а кто-то идёт вперёд,
не разбирая дороги,
не видя ни света, ни знаков —
только прогресс,
только движение.

А может, всё это —
старые сказки
о том, что было,
во что уже не верит никто.
Предания, ставшие пеплом
времён забвения.

Жизнь — лабиринт снов,
где мы, в бреду,
ползём в одиночестве,
крича:
«Я должен идти!» —
разрывая грудь,
вынимая сердце,
чтобы показать
внутренние чувства.

Но они уже
никому не нужны.
Миром правят другие желания.
И все жертвы
становятся напрасными.

Каждый день —
борьба за выживание,
за власть, за обладание.
Выживают не лучшие —
а сильнейшие.

Несчастным здесь —
не дышится.
Им тесно
в этом проклятом месте,
где людские пороки
породили страх
и жестокость.

Стадо
потеряло проводника.
И свет для них
погас навеки.
Осталось только ждать
разрушения…
и рождения вновь.