Стиляга

Любителем  джаза посвящается


Парок от разогретого проспекта
Поднялся после летнего дождя.
Я шел по мостовой однажды летом
Во времена последних лет Вождя.

Холмилась облаков расцветших вата,
Был мир далек от похорон и тризн.
Я шел домой на ясный луч заката.
Кончался день, но начиналась жизнь.

И было мне все ново и знакомо.
Пусть денег нет, так это не беда.
А где-то на окне играла радиола,
И фосфорилась мокрая трава.

Все было гармонично в этом мире:
Зеленый «глаз» подмигивал, как кот,
И саксофоны мявкали в эфире,
И ноги сами делали фокстрот.

…Я улетел от старого асфальта,
Давно не трачу об него штиблет.
Я на камнях уральского базальта
Дошагиваю свой остаток лет.

Пришла в страну нежданная «свобода»,
Своим вождям мы песен не поем,
И на фокстроты устарела мода,
И под дождем я не стою гвоздем.

По УКВ поют другие песни.
Кому он нужен – разрешенный джаз?
Иная жизнь течет на этом месте:
Что было ТАМ – не трогает сейчас.

Я «Балтику» куплю на барахолке,
Поставлю старый бешеный фокстрот,
Промокну под дождем… Но что же толку,
Когда я сам давно уже не тот.

Со стороны взгляните на стилягу:
По мостовой бредет беззубый рот
И, семеня неверным лисьим шагом,
Карикатурит гамбургский фокстрот.
         
Октябрь 2007 г.