Не любил я стихи

Не любил я стихи когда-то.
Тех времён, ушедших, утрата,
Заплутавших надежд шагрень,
По сей день мне тревожат душу.
Но, мне кажется, я не струшу
И шагну на эту ступень,

Что ведёт неизбежно и плавно
В дом, где был я совсем недавно,
Там, где жил, веселился славно,
Иль так кажется мне теперь?
Моросит мелкий дождик часто,
Я читаю Экклезиаста,
Ветру настежь вскрывая дверь.

Но бессмысленно всё и пусто,
От судьбы ни стона, ни хруста,
Ни намёка на рай земной.
Не догнать мне поток воздушный,
Мои крылья мне не послушны,
И сокрыты глаза пеленой.

День погожий светом лучится,
Только рядом - хмурые лица,
Сильно хочется материться,
И неделя годом змеится,
Всё чего желал – утекло.
Не случилось, о чём мечталось,
Не досталась и самая малость,
Схоронил я сердца тепло.

Отпевая умершие грёзы,
Я отринул прозрачность прозы
И к стихам, бледнея, сошёл.
Сам себе, своими словами
Написал о себе слезами…
Как же был карандаш тяжёл…

Рифм простых вязал диаманты
Их твердил про себя, как мантры,
Иль как чётки перебирал:
Раз за разом бубнил натужно…
Понимая, что так не нужно,
Я за слабость себя презирал.

И рассыпались в пыль невзгоды,
Мозг дурманит запах свободы…
Я стихам – «Спасибо!» - сказал.
Из бездонной глубокой лужи,
А быть может чего и хуже,
Некрасиво пусть, неуклюже,
Но с ИХ помощью я сбежал.

Я теперь такой же, как прежде,
Вновь себя вверяю надежде,
Своим строкам клонюсь к ногам.
Пусть корявы вы и небрежны,
Пропадёте со мной неизбежно,
Но я вас никому не отдам.