и не стыдно стряхивать пепел в цветы, красавица?

и не стыдно стряхивать пепел в цветы, красавица?

говорить о ветре, соблазном лаская вечер.
для меня смерть — это рождение в нашем мире,
и я докажу, что поэзия — друг не вечный,
и я докажу, что поэзия — это встречи,
затянутый слог, горечь улыбки в вате,
которой я протираю свою же печень
после прогулок с коробками по автостраде.

во мне нет ни господа, ни черта, ни хваленой совести,
во мне живет волк, чьё оперение пахнет падалью,
лапы стянули наручни. бьется в горести,
когда порвёт цепи, весь мир закричит, что падает.

я делал так много того, что совсем не хочется,
жил от дремоты ко сну, поступал по разуму,

на мне много шрамов. ich liebe dein leiden, помните,
что я обещал. это было и будет сказано,

потому что сначала были потёмки, потом слова,
слова — это бог,
а бог мой, пожалуй, бродский.

я рос, как и вы, в тени,
говорил в глаза,
характер слепился, как часто бывает, скотский.

у меня есть мораль, и она — подлецов закон,
я не знаю ничто и так точно не знаю что-то,
glaubst du, ich habe vergessen? non,
в морях затонул мой корабль бойцовский, «отто»,

поэтому я и не помнил своих чудес,
поэтому я и запомнил, что ты — мой бес.