Гроза

Вот я иду домой промокший, быть может, не нарочно,
но это точно не про гром,
сегодня праздник у него, пируют там на небесах,
слышны и вопли, танцы, крики, Бах
играет на на фано,
давненько мы не слышали его, но строчки не об этом.
Пускай течёт река сама, мы обойдёмся без кларнета.
уже лет так 5, точнее три,
бушуют перемены, мои
труды и мысли - скакуны,
что больше чингисхановой орды,
сплелись,
слились и полетели ввысь.
Туда, где Бах, но снова не об этом .
Порой ты ищешь что - то там,
где не тропинки
 и леса, сосна к сосне,
ни дюйма не пройти, но выбор пал на этот часть пути.
Шкребешься, лезешь, сам не свой,
пыхтишь и стонешь, слышишь "стой",
не обернувшись взглядом дальше, ты ищешь тусклый огонёк.
И свой урок, что ты преодолел, забудешь вмиг, но как ты так посмел?
Все бросил, руки опустил, глазами в землю, а слюна - этил,
нет ртуть
или любой другой металл.
Ты припарковал корабль свой,
 на старый позабытейший причал.
 И пусть ты капитан, команда вся сошла,
 ты на корме, а взгляд все так же вдаль.
  "Возьми бинокль", слышишь шёпот,
  ты влево, вправо, за плечом. Никто
  никто там не стоял, корабль тонет,
и тут ты  спрыгнул на причал.
Уже темнеет, пять секунд -
рассвет.
Ты видишь солнце, горы, ливень, 
слышишь "нет".
Все тот же шёпот, так знаком,
уже не оборачиваясь, ты пошёл.
Улыбка до ушей, промок до нитки,
ты не у руля,
но этот путь ведь начался с нуля.
Товарищ Бах, прошу сыграть, да так, с размахом,
чтобы слышал только я,
ведь с этим ливнем,  вернулась из ссылки любимая
поэзия моя.