памятник Булату Окуджаве

Он стоит, спокойно, налегке,
Там, где жил и где настигла слава,
Нараспашку, в лёгком пиджачке,
Памятник Булату Окуджаве.

Замерзают каменные львы
В ста шагах от старого Арбата,
На январских улицах Москвы
Праздная толпа спешит куда-то,

В беспокойных снежных небесах
От реклам горят лучи неона,
Грусть застыла в бронзовых глазах,
На меня он смотрит удивлённо,

Чувствую, что холодно ему,
Далеко стоять ещё до лета,
Я сейчас пальто своё сниму
И накину на'плечи поэту.

В центре пешеходной кутерьмы
Накручу свой шарф ему на шею,
Может быть, ему среди зимы
Сделается чуточку теплее?

На его холодное чело
Я свою фуражку нахлобучу,
Я отдам ему своё тепло
Просто, чтоб не мёрз, на всякий случай!

Надоело здесь стоять певцу
В бесконечном полуобороте,
Может быть, я кофе принесу
Из кафешки маленькой напротив?

Но безмолвен бронзовый Булат,
Я ему, увы, не интересен,
В голове его хранится клад
Из прекрасных и печальных песен.

Он стоит, направив в вечность взгляд,
Бронзовый, серьёзный и огромный.
Извините, хочется сказать,
За мою наивную нескромность,

Для меня Вы будете всегда
Часовым любви моей эпохи...
Одному зимой стоять беда,
Одному ведь холодно и плохо

Просто захотелось, не со зла,
Посреди заснеженной планеты,
Возвратить хоть капельку тепла
Своему любимому поэту...

Просто теплота, как и стихи,
В этом мире не бывает лишней.
Может быть и нам простит грехи,
А простив, помилует Вс-вышний...