Поэт

Поэт сидит в прохладе ночи,
Сердечной нежностью томим.
Он весь во власти тонких строчек,
Он слогом веским одержим.
Устало воск со свеч сползает
На тёмный деревянный стол...
Поэт кого-то ожидает.
Томится в предвкушеньи взор.
И ветер треплет занавески,
Волнуя молодую кровь.
Пронзает, словно нож черкесский,
Поэт окошко взглядом вновь.
А сердце ропщет над бумагой,
Чернила капают с пера.
Во власти нежной лихорадки
Он пишет с ночи до утра.
Но слог за слогом не ложится.
Описками пестрит тетрадь.
Он в беспокойстве, словно птица,
Оставленная умирать.
Тоска снедает его душу,
Как черви точат яблок плоть.
Он к праздничному равнодушен,
Не в силах негу побороть.
Сменяет ожиданье злоба
На неудавшийся визит.
Сигары дым корябит нёбо -
Он снова всеми стал забыт.
Вздохнув, кладёт перо устало.
Задув свечу, бредёт к окну.
Глядит на дворик захудалый
И одинокую сосну.
Утихомирив свой рассудок,
Он грустно смотрит на кровать.
Видать, не ждать сейчас подругу.
Видать, сегодня не писать.
Лежит он сумрачною ночью
Без сна, сверлив глазами стол.
Все помыслы терзая в клочья,
Он скоро дрёму предпочёл.
Но чуть глаза его закрылись,
И сон тяжёлый лёг на грудь,
Каморки дверь вдруг приоткрылась,
И кто-то внутрь проскользнул.
И вмиг каморка озарилась,
Играть цветами стала вдруг...
Поэта муза навестила,
Что превращала в рай досуг.
Красива, как златая осень.
Волос блестит янтарный шёлк.
Как сладко нежен острый носик,
Как алых губ бутон расцвёл!
Тотчас от сна он пробудился,
Готовый петь, шутить, любить!
Поэт мгновенно возродился,
Чтоб пить вино, творить и жить.
Чтоб суд вершить над людским миром,
А после оды посвящать.
Презреть мещанские квартиры,
А мир природный воспевать.
А муза то присядет рядом,
То шею ручкой обовьёт...
И ярче тем горят лампады,
Чем больше сердце страсти жжёт.
И с первым проблеском рассвета
Очнувшись, как от забытья,
Он, вдохновением воспетый,
Подкинет в печь чуть-чуть угля,
И дальше, после чаепитья,
С улыбкой смелой в пол лица ,
Поэт, вершитель всех событий,
Прославит сам в себе творца.