На плечах все скрипит кольчуга,
Под ногами хрустит песок,
Рядом ржание старого друга,
Путь далекий, и день высок.
Нашивая кресты на знамя,
Скольким, думал, поставишь крест?
Скольких в гроб проводишь рыданьем,
И уйдешь ли из этих мест?
Меч от крови ржавеет быстро,
От боев почернел доспех...
Хорошо бы сейчас к баристе,
В баре старом увидеть всех.
Кто пронзен Антиохским колом,
Кто со стен повалился вниз,
Кто зарублен был в поле голом,
Кто прорвался, и вырвал призю
Меч из ножен, и в землю воткнут,
На колени, ты, воин встал,
Помолись, ведь ты видишь город,
Ты не сдался, ты лишь устал.
А на башнях мелькают люди,
В чанах черных кипит вода.
Мира этой земле не будет,
Льются слезы, горят города.
***
© Copyright: Мика Фролов, 2017
Свидетельство о публикации №117073000812
Свидетельство о публикации №117073000812
Рецензии