Не та порода нынче, ох не та, -
Мне говорил сидящий в латах рыцарь,
Пред ним стояло малое корытце
Из смеси масел, уксуса, песка.
- Они танцуют, пишут и поют,
Как-будто песнями решаются вопросы,
Как будто победитель не попросит,
У проигравшего обеда и приют.
Война – то дело честных и бесчестных,
Ведь мир блюсти - не солью торговать,
И многих им придется воспитать,
Чтобы потом ползли вдоль стен отвесных.
Военный дух, о, брат, не пропадет,
Его я вижу и в твоих манерах,
Он спит пока, но даже в самых смелых,
Когда-нибудь, но жажда запоет,
И понесетесь вы в рядах и латах,
Сверкая, веря старым дуракам,
И рек не удержать их берегам,
И парусов не удержать канатам.
А я останусь ждать, неровен час,
Подымут снова флаги и знамена,
Товарищей родного легиона,
Быть может, снова встречу среди вас.
***
© Copyright: Мика Фролов, 2017
Свидетельство о публикации №117073000775
Свидетельство о публикации №117073000775
Рецензии