Возит кистью маляр по стене,
За полоской полоска ложится.
Язык высунув, весь сам в себе,
Ступни прыгают будто бы птицы.
А оттенком ложится печаль,
Или радость, безудержным смехом.
Маляру на нас красок не жаль,
Лишь бы гнев шел об руку с успехом.
И не скажут, что зебра и жизнь,
По раскраске подходят друг другу.
Все цвета на стене той нашлись,
Все в гармонии, вечно по кругу.
Пусть спешим в поездах и такси,
В солнце, дождь или белую стужу.
От стены никуда не уйти,
Маляру торопиться не нужно.
***
© Copyright: Мика Фролов, 2017
Свидетельство о публикации №117073000728
Свидетельство о публикации №117073000728
Рецензии
