Поэтофалк

Поэтов всех не счесть. Они копают глину.
Не боги обжигают их горшки.
Желчь поберечь, дабы не провоцировать дубину.
Их мудрость – собирать терпения вершки.

Хамелеоньими повадками чреваты.
Пред властью враз горбаты, простоваты.
Им ордена и премии, и титулы нужны!
Наяривают, преуспев... Жрут на фуршетах.
Бегают в нужник.

Не лучше ль - без мозгов и слыть – тишайшим
На башне из кости без срока музу заперев?
Эмоций перегрев к чему? Чтоб бить поклонами нижайше.
Рев дерзких портит кровь. Не лучше ль кушать крем?

Упрятав голову в песок, довольствоваться раем в шалаше.
На кухнях ропот сдавленно рокочет.
И миллионов стон прорваться хочет.
Но взрыва ждать – ни-ни!

Ведь в телеке программ – какую хочешь!
Зря что ли Киселев как домовой возник?
Вдали политиков возни так графоманно и комфортно...
Поди – не заберут в Лефортово!
С женой одни поэту (члену) снятся сны.

В эСПэ эРэФ (Союз писателей России) член почивает в чине.
Дни чередой бегут. Кончина на кончине.
Поэтофалк гремит и гроб скрипит.
Отжил литраб. Душа без пут.
Жил-был пиит!

16 июня 2017 года