Белое платье

любовь,  как будто бы селфхарм,
и только для меня как будто.
дешевый и свободный шарм.
твои порочные лживые атрибуты.

а я смотрел в твои правдивые глаза,
в них увидел тебя в белом платье со мной.
ты улыбалась, а  в голове был вокзал.
я целовал тебя, и зима становилась весной.

взгляд грустный и поцелуи без охоты.
я водил тебя в парк, покупал цветы,
но ничего не менялось, может, любишь кого-то.
ты  курить начала и слушать биты.

-может,любишь кого-то?
-нет, только тебя.

я все понял, но не смог разлюбить.
ведь это временно, это пройдет.
я поверить не мог, что так может быть.
верил полностью, а тут  поворот.

больше агрессии, наружу эмоции.
она чаще стала кричать и бить посуду.
грусть с болью в огромной пропорции,
как алкоголь и  мой помутневший рассудок.

у её серого свитера были длинные рукава.
там крови подтеки и шрамы были.
мы шли, я дернул ее за рукав и порвал.
сказала, что, мол, родители били.

и так пол года, а потом и год.
я потерял надежду во все хорошее
и не мог отпустить, а  она, наоборот,
но не ушла, не взаимные чувства, тошно.

и так до старости в измене и депрессии.
жили, я все также пил и грустил.
ведь любил ее больше всего на свете.
книги писали, что нужно простить,                я простил.