Миллионы мыслей ,
Фразы разные аккорды ,
От себя не убежать ,
И не спрятаться за годы.
Мысль - тончайшая натура,
Пусть нет смысла?-всё не так.
Скрыт как остров,мой,Тартуга,
В каждой строчке смысла вклад.
Там вещали буквы дерзко ,
Про мою шальную стать .
Смерть и драма мне невестки,
Мне другим уже не стать .
Болью ивовую с костью ,
Заболел мой дух и встрял.
Быть поэтом - значит ночью ,
Новых строк глушить оскал .
Чувства пламенем завертит,
Сердце бьется в такт ветрам.
Быть поэтом ,уж поверьте ,
Очень трудный в жизни дар.
Я не признан ,да в тени ,
Не велик - как то не правда ,
Слов я глупых ,извини ,
Не врезал в слои бумаги .
Рифма - красная сестрица ,
Мне под кожу шлёт костры ,
Не поможет мне больница,
Я поэзией простыл...
Простыл
© Copyright: Ярослав Сурский, 2017
Свидетельство о публикации №117072909886
Свидетельство о публикации №117072909886
Рецензии