Вот она приходит мне прямо в вены болеутоляющим.
Лунный бог не спеша рисует себя на стенах лунными штрихами наискосок.
Линии ломаются о портьеры и в пятно сливаются на полу.
Злые, как голодные бультерьеры, тени нервной стаей сидят в углу.
Ночь течёт по венам моим безбожно. Даже, я сказал бы, небрежно так.
Ей и обезболить ничуть не сложно, и убить не сложно. А я дурак жду её.
И воздух, пропахший мятой, делает немыслимое со мной.
Борзо усмехается прокуратор, прочно примостившийся за спиной.
Лунный бог спокойный и круглолицый остановит стаю теней в броске и,
рукой прозрачной стерев границы, растворится в каждой моей строке.
Лунный Бог
© Copyright: Байкальский Ветер, 2017
Свидетельство о публикации №117072909055
Свидетельство о публикации №117072909055
Рецензии